Min ponny ligger naken och bundet på alla fyra på bänken medan jag går runt och betraktar honom. Hans rumpa är väl märkt, men ryggen är ännu oförlåtligt oskadd. Jag tar min ridspö och börjar genast att verka: jag slår hårt och sedan snabbare och snabbare medan han skriker och skakar. Spåren på hans kött är omedelbart tydliga, röda och upphöjda, men ju mer jag fortsätter slå, desto mer förvandlas de till en tät spindelväv, tills de blir oskiljbara i ett enda, enormt rött fält som täcker hans hela rygg. Nu har färgen blivit som jag vill, men det kommer inte att räcka för att stoppa mig. Jag fortsätter tills jag tagit honom till gränsen och han ber om nåd, medan jag samtidigt trycker in pekspetsen av min stövel mot hans äggstock.